Merivan Othagor

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Drachenfeuer…
War nie für menschliches Auge bestimmt…
Nie zum Sehen gedacht.
Nie zum Spüren geschaffen.
Nie zum Ergründen entflammt.

„Weg! Schickt die Triaden rüber, die Triaden! Wir brauchen mehr Magier, mehr –“ Wild mit dem Armen fuchtelnd saß der Hochfürst im Sattel seines Pferdes, als ein Brüllen seine Befehle übertönte. Der Drache schlug einen weiteren Spalt in das Heer der schwer gepanzerten Fußsoldaten.

Man sagt, dass man nicht merkt, dass man verbrennt.
Die Sinne werden in andere Sphären geleitet.
Die Ohren hören nicht die Todesschreie der Freunde…
Sondern liebliche Engelschöre.
Die Haut verbrennt nicht…
Sie wird mit Samt bedeckt.
Die Augen sehen nicht die Körper fressenden Flammen…
Sondern ein frohes Lichterspiel und Farben der schönsten Palette.

„Wir müssen an seine Kehle kommen, dort ist er verletzlich! Die Kavalerie soll die Speerwerfer schützen, die Fußsoldaten halten ihn nicht mehr auf!“, keuchte der Hochfürst seinen einzelnen Befehlshabern zu, während ein Magier des Hauses Othagor sich um die schweren Brandwunden kümmerte. „Ja, Sir!“ Die Kommandanten verließen im Laufschritt das Lazarettzelt.

Man sagt weiter, die Geister der Sterbenen zu sehen…
Die zusammen mit der eigenen Seele ins Licht aufsteigen.
Damit man nicht allein ist mit dem Grauen…
Und weiß, den Kameraden und Freunden geht es gut…

Der Drache schien die Gefahr zu wittern, die von den Speerwerfern ausging. Er fegte, Prankenhieb für Prankenhieb, die stolzen Berittenen aus ihren wiehernden Reittieren, die wie Streichhölzer durch die Luft flogen.
Einer der Speere bohrte sich in die weiche Haut an der Kehle des Drachen. Die geflügelte Riesenechse öffnete das Maul und in den Tiefen des Schlundes loderte der grelle Odem des Todes.

Dann explodierte der Schmerz.

Drachenfeuer…
Sieht man nicht.